Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le calme et où les arbres murmurent dans la glace, une ancienne chamane vivait à bien l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni pendules, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres blessés lor
Lorsque la chamane allumait le pyrotechnie, le calme devenait plus dense que l’air glacial. La penchant bleue naissait légèrement, de la même façon qu'un souffle gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un artifices classique. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait.
Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait légèrement vers son atelier, son journal roulé marqué par le associé. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait un message, et chaque matin, la réalité s’alignait sur ces prédictions funestes. Le pseudonyme des victimes changeait, mai
alors que la porte claqua par-dessous l’effet du son étrange venu de l’extérieur, le facies de l’homme aux cheveux argentés se figea. Le silence se fit plus dense, comme par exemple si tout recoin de la pièce retenait son cerveau. Eulalie, incomparablement penchée sur ses cartes, releva légèrement la binette. Ses yeux reflétaient d'ac
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